Мы - дети престарелого Отца,
И наши жизни, не имея отражения в реальности,
Не стоят ни гроша, ни сожалений, ни надежд
Мы выросли из выцветших затасканных одежд
Всех мод и стилей этой дряхлой жизни.
И обнаженные, прекрасные,
Мы избавляемся от лжи
Мы миримся с прохладой,
Мы дрожим.
четверг, 27 ноября 2008 г.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий